El sitio de Sarajevo – archivo, 1993
En juego en la ciudad sitiada: todos los niños de Sarajevo son expertos en balística. Ian Traynor informa sobre el trauma de crecer en tiempos de guerra
27 de febrero de 1993
En una calle llena de escombros en el centro de la ciudad, Jasmina corre y salta con varios amigos. Una explosión resuena en los bloques de pisos. Está incómodamente cerca. Jasmina no se inmuta, simplemente se encoge de hombros. «Es un cohete antiaéreo»
Jasmina es una musulmana rubia de ojos azules y tiene 10 años. Como los miles de niños del asedio de Sarajevo, es una experta en balística, capaz de distinguir el impacto de un mortero del de un proyectil de tanque, el traqueteo del fuego antiaéreo del de un Kalashnikov.
El omnipresente crujido y el ruido sordo de la artillería serbia que impacta en los alrededores no puede convencerla de que abandone el juego del escondite al que juegan ella y sus cinco compañeros.
«A veces nos asustamos un poco», dice. «Pero nos gusta más jugar. Mi madre me dice que no me aleje demasiado»
Sacude su cola de caballo, sopla su chicle hasta que también explota, y se escabulle por encima de un coche calcinado cuyo techo se ha convertido en un colador oxidado por decenas de agujeros de bala.
Mientras Jasmina y sus amigos juegan en la calle, Edin Serdarevic, un angustiado padre de dos hijos, merodea por la acera vigilándolos discretamente. «No puedes tenerlos encerrados en los pisos todo el tiempo», dice.
Después de casi un año de terror y cerco, los padres de Sarajevo han renunciado a intentarlo. Vayas donde vayas, los niños están en las calles, jugando al fútbol y al tenis en las urbanizaciones entre montones de basura quemada, convirtiendo los edificios carbonizados y destruidos en patios de recreo. Si te sientas a mitad de un bloque de pisos y escuchas el estruendo del exterior, los dos sonidos dominantes son el de los niños jugando y el de las balas volando.
Una mujer habla de una amiga en el suburbio de primera línea de Grbavica, donde la vida en los refugios es una rutina diaria. El hijo pequeño de la amiga se puso en marcha y salió corriendo del sótano, llorando: «Me voy con los francotiradores. No puedo seguir aquí. No me importa»
Jasmina está acompañada por Davor, también de 10 años, a quien le gusta bastante el lugar y se ha hecho amigo de los niños de la calle. Pero preferiría estar en la otra punta de la ciudad, donde vivía hasta que la guerra le obligó a mudarse.
«Dejamos nuestro piso el 13 de mayo. Los serbios vinieron y nos echaron. Unos hombres vinieron a nuestro edificio y se llevaron a mi padre y a todos los hombres. Me gustaría volver porque dejé todos mis juguetes allí. Mi bicicleta está allí. Y echo de menos a mis amigos»
La fecha parece grabada a fuego en la memoria del niño. Por lo demás, no muestra signos evidentes de alteración o daño psicológico por haber vivido 11 meses de asedio.
Pero según los padres, pediatras y psicólogos infantiles, los niños de Sarajevo están siendo embrutecidos y traumatizados por el asedio, por las terribles cosas que algunos de ellos han sufrido o presenciado.
Se calcula que hay 62.000 niños menores de 14 años en Sarajevo, aproximadamente el 20% de la población asediada. Según el gobierno bosnio, 1.250 han muerto y 14.000 han resultado heridos en los últimos 11 meses, que llegan al departamento infantil del hospital de Kosevo a un ritmo medio de cinco a seis cada día.
«Tuvimos que amputar la pierna de un bebé de tres meses después de que le alcanzara un francotirador», dice el doctor Salhudin Dizdarevic, jefe del departamento de cirugía infantil. «Normalmente los niños están heridos por la metralla de los bombardeos. Tal vez el 40% de ellos queden incapacitados. Hemos tenido tantas amputaciones que muchos de ellos son inválidos y no tendrán una vida normal. Y muchos de ellos han perdido a uno o a los dos padres al mismo tiempo. Es una gran tragedia»
Mientras el médico repasa las escalofriantes estadísticas de la guerra, Almira Lugic yace desganada en su cama 70 días después de haber sido traída.
Tiene 13 años y parece que tiene nueve, apenas piel y huesos y unos grandes ojos hundidos en un rostro cetrino. Su estómago, riñones, hígado y páncreas resultaron gravemente dañados cuando un proyectil cayó cerca de donde ella esperaba para llenar una botella de plástico de una bomba de agua cerca de su casa en un suburbio musulmán periférico.
«No creíamos que fuera a sobrevivir», dice el médico.
Su supervivencia ahora parece asegurada, pero además de sus heridas físicas, lleva las cicatrices mentales de los otros horrores que presenció ese día.
«Estaba al lado de un niño que fue asesinado», dice con naturalidad. «Vi cómo le herían y se dejaba caer. Luego se le cayó la cabeza»
La experiencia de Almira es típica de los miles de niños víctimas de la guerra de Bosnia y, según los expertos, el daño psicológico amenaza con convertir a los jóvenes de Sarajevo en una generación perdida, alimentando un legado de odio que puede condenarles a repetir las batallas que marcaron su infancia.
Serdarevic se hace eco involuntariamente de las opiniones de los expertos, diciendo que sus dos hijos se han vuelto muy agresivos. «Gritan todo el tiempo y ya no hablan bien. Tienen muy malos sueños y a menudo se despiertan gritando en mitad de la noche. Sueñan que hombres con barba vienen a la ciudad a por ellos. Uno de mis amigos tiene una gran barba. Los niños lo conocían antes, pero ahora le tienen miedo».
Rune Stuvland, psicóloga infantil noruega y una de las pocas expertas que trabajan con los jóvenes traumatizados de Bosnia y Croacia, dice que el efecto de una guerra incomprensible para la mente no formada es destruir la confianza de los niños en los adultos. «Los niños básicamente confían en la gente», dice. «Pero el hecho de que los vecinos se conviertan en asesinos, los amigos en enemigos y las familias se ataquen entre sí es imposible de entender y pierden la fe en el mundo de los adultos».
Stuvland trabaja con Unicef, la organización benéfica de la ONU para los niños, que acaba de realizar una encuesta entre 75 niños refugiados en Sarajevo.
Descubrió que cuatro de cada cinco creían haber estado en una situación en la que serían asesinados. La mitad de los niños había presenciado el asesinato de alguien, el 57% creía que se habían producido masacres en sus ciudades o pueblos de origen, tres de cada cuatro se habían visto obligados a abandonar sus hogares y la mitad pensaba que otra persona dormía ahora en su cama.
Los bebés prevertidos tratan de articular sus traumas en cuanto empiezan a hablar. «Vi a un niño de dos años en Croacia cuyas manos estaban empapadas de sudor», cuenta el noruego. «Su hermana dijo que siempre estaba así. Empezó a hablar y dijo Vukovar. El niño de dos años se asustó y entró en pánico».
Otros niños a los que ha tratado en Vukovar, la ciudad croata del Danubio que los serbios asediaron y arrasaron durante tres meses, se lanzan a cubrirse al oír el sonido de un tranvía que se acerca porque el ruido les recuerda a un proyectil que se aproxima.
Para especialistas como Stuvland, que ha pasado largos años asesorando a las víctimas del Holocausto en Noruega, la escala de la tragedia de los niños en Sarajevo y en la antigua Yugoslavia es abrumadora, con decenas de miles de personas gravemente afectadas.
En los peores casos, dice, los horrores experimentados se imprimen de forma tal vez indeleble en el cerebro del niño. «Lo que el niño ve, oye y huele es tan fuerte que se memoriza con detalle y se almacena su percepción. La imagen, los sonidos y los olores pueden reexperimentarse constantemente. Se almacenan en la parte frontal del cerebro y no se procesan. Puede ser como una película de terror que se repite constantemente»
Las dificultades del tratamiento se ven agravadas por el hecho de que la psicología de los traumas de guerra es una disciplina joven, que sólo recibió atención en Estados Unidos en las décadas de 1970 y 1980. Además, el éxito del tratamiento de los niños con cicatrices se complica por la reticencia de los adultos a enfrentarse a los desafíos.
«Lo importante para el niño es comunicarse, expresarse y contar lo que ha pasado», dice Stuvland.
Todos los expertos están de acuerdo en que la mayoría de los niños están contentos de contar los horrores que han vivido y que, si son reacios, hay que convencerlos.
Pero en Sarajevo, donde los padres están desmoralizados y al límite de sus fuerzas librando una batalla diaria por la supervivencia, buscando agua, combustible y comida, a menudo puede ser demasiado doloroso o emocionalmente agotador escuchar las inquietantes historias de los niños. «Muchos niños tienen sus propios mecanismos de supervivencia, pero sus padres a menudo les impiden expresarse», dice Manuel Fontaine, director de la oficina de Unicef en la ciudad.
Lo que los niños necesitan, según los expertos y los padres, es una estructura diaria y una rutina que la guerra ha destrozado. Para una minoría de los jóvenes de la ciudad, se están haciendo esfuerzos para restablecer algún tipo de marco irregular con escuelas improvisadas que surgen en casas y sótanos de las urbanizaciones de la ciudad.
Después de casi un año de ausencia de escolarización, unos cuantos niños asisten a clases improvisadas creadas por profesores en sus pisos. Varias mañanas a la semana, pequeños grupos de niños, desde bebés hasta adolescentes, se sientan acurrucados con sus guantes, gorros y anoraks en refugios o apartamentos sin calefacción por todo Sarajevo.
«Doy a los niños deberes todos los días sólo para mantenerlos ocupados», dice Marija Plecko, una profesora de matemáticas que ahora instruye a cuatro clases diferentes en su sala de estar todos los días en el cuarto piso de un bloque de pisos.
«Hemos esperado a que el ayuntamiento organice algo, pero no ha pasado nada, y de todos modos los padres están demasiado asustados para dejar que sus hijos vayan a la escuela. Pero tenemos que hacer algo para que los niños no salgan a la calle. Es muy peligroso. Sólo llevo a los niños de este bloque para que no tengan que venir de lejos».
Mladen Jelicic, un conocido cómico de Sarajevo, también intenta ocupar a los jóvenes de la ciudad emitiendo cuatro horas de programas escolares en la televisión cada semana. Es un gesto, dice, pero a menudo inútil. «Nadie puede verlo, porque normalmente no hay electricidad». Y a pesar de los esfuerzos de Plecko y de sus decenas de colegas, la gran mayoría de los niños de la ciudad siguen sin ir a la escuela.
Entre ellos se encuentra Nusrat, un pequeño de nueve años, delgado y sonriente, negro de mugre, que lleva varios meses en el orfanato Ljubica Ivezic de Sarajevo desde que su padre fue asesinado mientras luchaba contra los serbios. Su madre fue asesinada el mismo día por una bomba de mortero. A Nusrat no le han dicho nada y cree que su madre está en el hospital en Francia, otro caso de trauma cuando finalmente se le dice al niño.
«En lo que respecta a los niños, lo peor está aún por llegar aquí», dice Manuel Fontaine, de Unicef. «En cuanto al trauma de la guerra, ahora estamos en la fase de supervivencia. Los niños pueden ser buenos para sobrellevarla. Pero una vez que la guerra ha terminado, la peor fase es cuando están tratando de recuperarse»
Ian Traynor, editor de Europa del Guardian, murió en 2016. Descrito como el «periodista del periodista», Ian cubrió la Europa de la posguerra fría, incluyendo la caída del Muro de Berlín y la expansión de la UE.
Maggie O’Kane fue corresponsal en el extranjero del Guardian desde 1992, cubriendo las guerras de Yugoslavia. En 1993 fue nombrada Periodista del Año por sus reportajes desde Bosnia.
Maggie O’Kane
5 de abril de 1993
Son cinco en el coche que viaja en lo alto de las colinas blancas sobre Sarajevo. El hombre en el centro del asiento trasero cuelga una ametralladora negra de fabricación alemana entre sus piernas. La levanta y señalando la boca del cañón dice: «He matado a 300 musulmanes con esto». Su carnet de identidad es de un azul metálico brillante con el escudo de un águila blanca. Seselj», dice, «corro con los hombres de Seselj». Pero hoy el hombre que lucha con el más temido de los paramilitares serbios, las Águilas Blancas de Voyislav Seselj, está en un día de descanso.
Es el día en que el Servicio Mundial de la BBC anuncia que Cyrus Vance abandona las conversaciones de paz para pasar más tiempo con su familia, el día en que el líder serbobosnio de línea dura, Radovan Karadzic, llevó su autoproclamado parlamento a un pueblo del sur de Bosnia y dio el visto bueno al fracaso del plan de paz de Owen-Vance, el día en que la continuación de la guerra en Bosnia fue tan clara como una vista de Sarajevo desde las vistas de los tanques de nuestra colina.
Hace un año que los bosnios votaron en referéndum a favor de la separación de la antigua Yugoslavia un año desde que los dirigentes de los serbios de Bosnia se asustaron y proclamaron su oposición a la secesión. Un año desde que el presidente Karadzic, en la suite olímpica de la séptima planta del Holiday Inn, dijera: «Sólo hacen falta unos cuantos cadáveres en la calle para que empiece la guerra. Esa es la tragedia de los Balcanes’.
El primer cadáver de la guerra de Bosnia fue un serbio tiroteado en una boda en el suburbio de Bach Charchija el 2 de marzo. La noche siguiente, los militantes serbios levantaron barricadas en las calles, estallaron los combates y los ‘pocos cadáveres’ que el Dr. Karadzic necesitaba para hacer su guerra. Eslovenia y Croacia se habían desprendido de la antigua Yugoslavia dominada por los serbios; él no permitiría que los serbios de Bosnia siguieran el mismo camino.
El águila blanca de la parte trasera de nuestro coche, con su ametralladora negra, había llegado entonces a Sarajevo para luchar mientras los primeros morteros pesados aterrizaban en las calles, por cortesía del ejército federal yugoslavo y su patrón, el líder serbio Slobodan Milosevic. Y mientras Radovan Karadzic desplegaba su mapa de Bosnia y esbozaba los planes para separar la colcha de retazos de grupos étnicos, los ingenuos periodistas se sentaban en su suite olímpica de la séptima planta y se preguntaban «¿cómo? Entonces no habíamos oído hablar de la «limpieza étnica».
Pedja Cukevic, un serbio que ahora vive en las colinas que dominan la ciudad, estaba en esas barricadas el 3 de marzo. Llevaba un pasamontañas negro y concedí una entrevista a Sky News en francés». El apuesto Pedja es de lo más moderado en esta guerra. Detrás de las puertas de su apartamento cuelga un Kalashnikov sobre una llamativa chaqueta de cuadros azules. Pedja, de 25 años, cetrino y voluminoso, lleva un pequeño pendiente de diamante en la oreja izquierda, aprendió el francés en Lucerna, donde jugó al fútbol profesional, duerme en un futón japonés y le gusta Pink Floyd: todos los accesorios de un chico de buen tiempo. Las novias entran y salen de su piso y dejan sus pintalabios en el armario del baño, pero él prefiere pasar el rato con Eldin, el amigo musulmán que nunca pensó que fuera musulmán. Durante seis meses, Eldin se quedó en su piso, los seis meses anteriores a los primeros disparos de la guerra. Se marchó a la orilla oeste del río -el Sarajevo musulmán- a los tres meses de la guerra.
La recepcionista del hotel recuerda la noche del pasado abril en la que los paramilitares serbios rodearon su bloque de apartamentos en la orilla oeste del río y llamaron a los hombres serbios. Sus vecinos serbios, dice, fueron obligados a unirse a ellos. Si eras serbio estabas con ellos o contra ellos y ellos tenían las armas». Los musulmanes bosnios devolvieron el golpe, registrando a los hombres serbios en las calles, deteniéndolos de camino al trabajo, buscando armas en sus casas. La división del pueblo bosnio a la manera de Karadzic había comenzado. Los serbios se fueron a las colinas y comenzó el asedio.
La sinuosa carretera de montaña que hay sobre la casa de Pedja domina Sarajevo. Es primavera en la montaña y la nieve se está derritiendo. En unas cabañas de troncos toscos, los hombres que bombardean Sarajevo están preparando café y de sus chimeneas metálicas salen bocanadas de humo. La nieve que se derrite deja ver las paredes construidas con las pilas de cajas de munición de color verde botella. La carretera está salpicada de tanques envueltos en lonas del color de los granos de café tostados.
Los puntos de referencia de Sarajevo que se encuentran abajo son fáciles de distinguir. El Holiday Inn amarillo donde viven los periodistas extranjeros, donde se puede distinguir la oficina de Reuters en el quinto piso, la ventana de la BBC en el tercero. Su fachada está agujereada por los morteros: «Nada más alto que el quinto y algo en la parte de atrás si lo tiene» es la petición habitual en la recepción del hotel. Más adelante, hacia el centro de la ciudad, el ennegrecido bloque de la torre municipal sigue en pie y, mientras nuestro coche desciende la colina hacia el cuartel general militar serbio en la orilla este, nos apartamos al borde de la carretera para dejar pasar el tanque que llaman Black George, dos veces más ancho que un autobús londinense. El río divide Sarajevo bajo asedio en el oeste con el Sarajevo serbio en el este, pero hoy el Black George está deambulando, porque hay un alto el fuego.
En el cuartel general del mando militar serbio escuchamos las noticias de la hora del almuerzo mientras tomamos sopa de patata y trozos de pan con mermelada de frambuesa. Pedja y sus amigos se divierten con la traducción del noticiario de la BBC World Service. En particular, el general Colin Powell habla de palos y zanahorias contra los serbios. Los serbios, dice en una conferencia de prensa en Nueva York, están bajo «creciente presión» de la comunidad internacional para que firmen el plan de paz de Owen-Vance y que la resolución del Consejo de Seguridad para imponer una zona de exclusión aérea es parte de una nueva «postura dura» adoptada por Occidente. Así que van a derribar nuestros aviones», dice Pedja. Pero no necesitamos volar aviones para ganar. Nosotros no volamos y vosotros no disparáis -simplemente». La política serbia de «limpieza étnica», que ha desplazado a más de un millón de personas en una guerra contra los civiles, se lleva a cabo bombardeando y lanzando morteros a las ciudades y pueblos hasta que la población huye, y luego enviando a los escuadrones de asalto de la línea dura para que eliminen lo que queda de los combatientes. En los primeros meses de la guerra, se utilizaron helicópteros del ejército para transportar unidades de combate y armas a Bosnia. Pero los tanques llevan ya mucho tiempo en posición. A finales del verano pasado, la hierba había crecido mucho alrededor de las orugas de los tanques en las colinas sobre Gorazde y Sarajevo.
«¿Quién necesita aviones? Ha sido un año largo para Pedja y ha perdido muchos amigos. Su pierna de futbolista está salpicada de metralla, y se cree toda la propaganda que le lanza la agencia de prensa serbia. Sabe que hay miles de serbios que son torturados en Sarajevo, que las mujeres serbias son violadas en campos dentro de Sarajevo -no está seguro de dónde- pero sabe que están allí. También sabe que los serbios no han terminado, que tienen «más limpieza» que hacer y que cuando estén listos detendrán la guerra en Bosnia.
El anuncio del general Powell de que aviones de guerra de Gran Bretaña, Francia y Holanda sobrevolarán Sarajevo en dos semanas es recibido con un encogimiento de hombros. El comandante de Pedja, Milan, dice que tampoco está preocupado. No se atreverían a involucrarse en una guerra con nosotros. Los americanos recuerdan Vietnam. No se arriesgarán’.
Milan es un ingeniero que creció y envejeció en Sarajevo. Dice que no piensa en los edificios de su ciudad que está bombardeando con los tanques en la colina. Esto es la guerra. Pero a veces sueña con cruzar el puente para ir a la universidad donde dio clases.
Una enorme cortina caqui cuelga en un recodo de este lado de la montaña para proteger los coches de los francotiradores de Sarajevo. Al asomarse por el lado de la cortina se puede vislumbrar algún que otro coche que pasa a 200 metros por el otro lado. Pedja no piensa a quién está disparando ni dónde caen los proyectiles de sus tanques. Sus amigos, como Eldin, son musulmanes ahora en el otro lado y después de un año de guerra dice que nunca podrá «ser como antes. Se convierte en algo automático, disparas al enemigo y no piensas en ello ni en lo que le está pasando a Sarajevo. Me encanta esa ciudad, pero la guerra no es un momento para pensar». Todavía habla con Eldin por teléfono. Un día, después de haber estado en el frente en Dobrinja le llamé. Le dije: ‘Hoy te hemos dado un buen repaso, ¿dónde estabas?’ y me dijo que en Dobrinja y pensé para mis adentros: ‘Me he pasado todo el día intentando matar a Eldin’.
Pedja abre otro paquete de cigarrillos Marlboro y se sirve una copa de vino tinto de Dubrovnik. Si le preguntamos por la gran esperanza de Occidente de que el endurecimiento de las sanciones contra Serbia obligue a Slobodan Milosevic a dar una vuelta de tuerca a los serbios de Bosnia para que se adhieran al Plan Owen-Vance, nos dice: ‘No nos importa lo que piense Milosevic. Voy a Belgrado a comprar una camisa y unos cigarrillos. Eso es todo lo que necesitamos de Belgrado. Sólo utilizamos el 40% de las armas que tenemos’.
Cuando los serbios de Bosnia necesitaron armas al principio de la guerra, se quedaron con abundantes suministros cuando el antiguo ejército yugoslavo se retiró de Bosnia. De debajo de la mesa, Pedja saca su Kalashnikov. Cuando el ejército yugoslavo se fue, algunos se quedaron para organizar nuestras armas. Fui al cuartel de las afueras de Sarajevo, di mi nombre y me preguntaron qué formación tenía y me dieron un Kalashnikov. Cuando termine esta guerra tendré que devolverlo’.
A este lado de la cortina de retazos que cuelga en un recodo de la carretera, la vida es fácil comparada con las calles de Sarajevo. Los suministros llegan por un corredor controlado por los serbios desde Belgrado, sus casas se calientan con un suministro de gas canalizado y hasta los radiadores de la oficina de correos están calientes. Fuera, una mujer llamada Liliana lee a Agatha Christie mientras hace cola para llamar a los amigos y familiares con los que está en guerra al otro lado del río. Los gatos se tumban al sol con la barriga llena y Pedja y sus amigos tienen todo el tiempo del mundo. ‘No nos importa lo que Occidente piense de nosotros. Vosotros, los periodistas, queréis perder la guerra por nosotros. Así que somos los perros de la guerra y seguiremos adelante’.
En Bosnia, los serbios han cerrado las escotillas al mundo exterior. Su viceministro de información, Tudor Dutima, refleja la paranoia desafiante de los serbios. Todas estas amenazas sobre zonas de exclusión aérea e intervención, no han entendido nada. ¿Por qué no vienen? Nos hace felices. No sabemos cómo vivir sin presión. Durante seis siglos no hemos tenido otra cosa que la amenaza de la guerra’.
Llaman a la tierra que han tomado en Bosnia la nueva República Serbia de Bosnia. La dirigen desde la ciudad de Pale, en las afueras de Sarajevo, y desde allí controlan los movimientos de los periodistas. Una tarde cualquiera, un grupo de periodistas de todo el mundo se sientan en el hotel Olympic, alrededor de mesas cubiertas de sábanas blancas, y se turnan para subir al tercer piso de la oficina de prensa de la república serbia en busca de papeles para acreditarse. Un papel de las autoridades, un papel de los militares, un papel de los mandos civiles… en una tarde de jueves como ésta, perseguimos papeles hasta el anochecer. El conductor de la CNN, un serbio local, es interrogado durante tres horas en la sede de la policía. Reuters y World Television News esperan seis horas para obtener una acreditación que finalmente se les deniega. En los puestos de control controlados por los serbios, los periodistas son registrados y despojados de sus dólares y marcos. El Sunday Times es registrado al desnudo, el coche blindado de la televisión italiana es robado, los austriacos pierden 40.000 marcos y el coche.
Parece que hace mucho tiempo que los serbios se preocupan por ser amables con los medios de comunicación del mundo. La opinión del mundo ya no importa y nosotros tampoco.
Las conferencias de Nueva York y Ginebra no sirven de nada aquí, donde todavía hay, en palabras de Pedja, «trabajo por hacer». Todavía queda Srebrenica, la ciudad de 40.000 habitantes, donde 13 mujeres y niños murieron la semana pasada, pisoteados hasta la muerte en la lucha por un lugar en los camiones de evacuación de la ONU. También quieren Gorazde: con las lentes telescópicas, los rifles de los francotiradores serbios están tan cerca que pueden distinguir las cortinas que revolotean en las ventanas de los musulmanes.
En un cruce de carreteras en el corazón de Bosnia, soldados de la ONU con boinas azules se ponen a disparar la brisa con una bonita traductora serbia mientras 16 camiones de ayuda para Srebrenica se alinean en la carretera. Convoyes parados, gente hambrienta: están acostumbrados. El embajador de Gran Bretaña en la ONU, David Hannay, advierte que el Consejo de Seguridad está preparado para actuar «muy rápido». ¿Movimiento bastante rápido? ¿Dónde? ¿Y hacer qué? Los cielos de Bosnia pueden ser sobrevolados pronto por los mejores aviones británicos, franceses y holandeses que mantienen nuestras conciencias occidentales limpias imponiendo una zona de exclusión aérea a los serbios que no necesitan volar.
Sardjan Srzo, un parlamentario serbio que rechaza el Plan de Paz Vance-Owen, marcó la pauta el fin de semana para sus compañeros parlamentarios: «Ahora hemos desairado la presión occidental. Puedo volver a mis combatientes con la cabeza bien alta’.
Pronto los autodenominados perros de la guerra tomarán Srebrenica, donde están atrapados 40.000 hombres, mujeres y niños hambrientos mientras lo mejor de británicos, franceses y holandeses volará alto en un cielo bosnio despejado.
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