O cerco de Sarajevo – arquivo, 1993
No jogo na cidade de cerco: cada criança em Sarajevo é um perito em balística. Ian Traynor relata o trauma de crescer em tempo de guerra
27 de Fevereiro de 1993
Numa rua cheia de escombros no centro da cidade, Jasmina está a correr e a saltar com vários amigos. Uma explosão ecoa ao largo dos blocos de apartamentos. É desconfortavelmente perto. Jasmina não vacila, apenas se droga. “É um foguetão antiaéreo”
Jasmina é uma loira, muçulmana de olhos azuis e 10 anos de idade. Como os milhares de crianças do cerco de Sarajevo, ela é uma especialista em balística, capaz de distinguir o impacto de um morteiro do impacto de um projéctil de tanque, o guizo do fogo antiaéreo do de uma Kalashnikov.
A fenda omnipresente e a batida da artilharia sérvia nas proximidades não a consegue convencer a abandonar o jogo de esconde-esconde que ela e os seus cinco amigos estão a jogar.
“Por vezes ficamos um pouco assustados”, diz ela. “Mas nós gostamos mais de jogar. A minha mãe diz-me para não ir muito longe”.
Ela abana a cauda do pónei, sopra a pastilha elástica até que também ela explode, e se mexe por cima de um acidente de viação queimado cujo telhado foi transformado num escorredor enferrujado por dezenas de buracos de bala.
Enquanto Jasmina e os seus amigos brincam na rua, Edin Serdarevic, um pai ansioso de dois, vadias no pavimento mantendo-os discretamente debaixo de olho. “Não se pode mantê-los fechados nos apartamentos o tempo todo”, diz ele.
Após quase um ano de terror e de cerco, os pais de Sarajevo desistiram de tentar. Onde quer que vão, ouriços estão nas ruas, a jogar futebol e ténis nos bairros residenciais, no meio de montes de lixo ardente, transformando edifícios carbonizados e esventrados em parques infantis de aventura. Se se sentar a meio de um bloco de torre e ouvir o barulho lá fora, os dois sons dominantes são de crianças a brincar e balas a voar.
Uma mulher fala de um amigo no subúrbio da linha da frente de Grbavica, onde a vida nos abrigos é uma rotina diária. O rapazinho do amigo passou-se e saiu a correr da cave, a chorar: “Vou para os atiradores furtivos”. Já não posso ficar aqui. Não quero saber”
Jasmina é acompanhada por Davor, também 10, que gosta muito de estar aqui e fez amizade com as crianças na rua. Mas ele preferia estar do outro lado da cidade onde vivia até ser forçado a mudar-se pela guerra.
“Deixámos o nosso apartamento a 13 de Maio. Os sérvios vieram e empurraram-nos para fora. Homens vieram ao nosso edifício e levaram o meu pai e todos os homens embora. Eu gostaria de voltar porque deixei lá todos os meus brinquedos. A minha bicicleta está lá. E sinto falta dos meus amigos”
A data parece queimada na memória da criança. Caso contrário, não mostra sinais óbvios de perturbação ou danos psicológicos por ter vivido 11 meses de cerco.
Mas, segundo os pais, pediatras e psicólogos infantis, as crianças de Sarajevo estão a ser brutalizadas e traumatizadas pelo cerco, as coisas terríveis que algumas delas sofreram ou testemunharam.
Estima-se que haja 62.000 crianças menores de 14 anos em Sarajevo, cerca de 20% da população sitiada. Segundo o governo bósnio, 1.250 foram mortas e 14.000 feridas nos últimos 11 meses, chegando ao departamento infantil do hospital de Kosevo a um ritmo médio de cinco a seis por dia.
“Tivemos de amputar a perna de um menino de três meses depois de ter sido atingido por um atirador furtivo”, diz o Dr. Salhudin Dizdarevic, o chefe do departamento de cirurgia infantil. “Normalmente as crianças são feridas pelos estilhaços dos bombardeamentos. Talvez 40 por cento delas permaneçam incapacitadas. Já tivemos tantas amputações, muitas delas são inválidas e não terão uma vida normal. E muitos deles perderam um ou ambos os pais ao mesmo tempo. É uma grande tragédia”
Como o médico passa pelas estatísticas arrepiantes da guerra, Almira Lugic deita-se apática na sua cama 70 dias após ter sido trazida para dentro.
Tem 13 anos e parece ter cerca de nove, mera pele e osso e grandes olhos ocos colocados numa cara de sebo. O seu estômago, rins, fígado e pâncreas foram gravemente danificados quando uma concha caiu perto de onde ela esperava para encher uma garrafa de plástico de uma bomba de água perto da sua casa num subúrbio muçulmano periférico.
“Não pensámos que ela sobrevivesse”, diz o médico.
A sua sobrevivência parece agora assegurada, mas para além dos seus ferimentos físicos, ela tem as cicatrizes mentais dos outros horrores a que assistiu nesse dia.
“Eu estava ao lado de um rapaz que foi morto”, diz ela por acaso. “Eu vi-o a ser ferido e a cair. Depois a sua cabeça caiu”
A experiência de Almira é típica dos milhares de crianças vítimas da guerra da Bósnia e, segundo os especialistas, os danos psicológicos ameaçam transformar os jovens de Sarajevo numa geração perdida, alimentando um legado de ódio que os pode condenar a repetir as batalhas que marcaram a sua infância.
Serdarevic ecoa involuntariamente as opiniões dos especialistas, dizendo que os seus dois filhos se tornaram muito agressivos. “Eles gritam a toda a hora e já não falam correctamente”. Têm sonhos muito maus e acordam frequentemente a meio da noite a gritar. Sonham que homens com barba vêm à cidade para os apanhar. Um dos meus amigos tem uma grande barba. As crianças já o conheciam, mas agora têm medo dele.”
Rune Stuvland, um psicólogo infantil norueguês e um dos poucos peritos a trabalhar com os jovens traumatizados da Bósnia e Croácia, diz que o efeito de uma guerra incompreensível para a mente não-formada é destruir a confiança das crianças nos adultos. “As crianças confiam basicamente nas pessoas”, diz ele. “Mas o facto de os vizinhos se terem tornado assassinos, os amigos se terem tornado inimigos e as famílias se terem atacado é impossível de compreender e perdem a fé no mundo adulto”
Stuvland está a trabalhar com a Unicef, a instituição de caridade para crianças da ONU, que acaba de realizar um inquérito a 75 crianças refugiadas em Sarajevo.
Descobriu que quatro em cada cinco acreditavam ter estado numa situação em que seriam mortas. Metade das crianças tinha testemunhado alguém a ser morto, 57% acreditava que tinham ocorrido massacres nas suas cidades ou aldeias de origem, três em cada quatro tinham sido forçadas a abandonar as suas casas e metade pensava que outra pessoa estava agora a dormir na sua cama.
As crianças pré-verbais tentam articular os seus traumas assim que começam a falar. “Vi uma criança de dois anos na Croácia, cujas mãos estavam encharcadas de suor”, diz o norueguês. “A sua irmã disse que ele é sempre assim. Ela começou a falar e disse Vukovar. O jovem de dois anos de idade spreadeagled and panicked”
Outras crianças que ele tratou de Vukovar, a cidade croata do Danúbio que os sérvios sitiaram e nivelaram durante três meses, mergulham para se cobrirem ao som de um eléctrico a chegar, à medida que o barulho os faz lembrar uma concha que se aproxima.
Para especialistas como Stuvland, que passou longos anos a aconselhar as vítimas do Holocausto na Noruega, a escala da tragédia infantil em Sarajevo e na antiga Jugoslávia é esmagadora, com dezenas de milhares de crianças gravemente afectadas.
Nos piores casos, diz ele, os horrores vividos ficam impressos talvez de forma indelével no cérebro da criança. “O que a criança vê, ouve e cheira é tão forte que é memorizado em pormenor e a percepção do mesmo é armazenada. A imagem, os sons e os cheiros podem ser constantemente reexperimentados. São guardados na frente do cérebro e não são processados. Pode ser como um filme de terror constantemente recorrente”
As dificuldades de tratamento são exacerbadas pelo facto de a psicologia dos traumas de guerra ser uma disciplina jovem, só recebendo atenção nos Estados Unidos nas décadas de 1970 e 1980. Além disso, o tratamento bem sucedido de crianças cicatrizadas é complicado pela relutância dos adultos em enfrentar os desafios.
“O importante para a criança é comunicar, expressar-se e recontar aquilo por que passou”, diz Stuvland.
Todos os especialistas concordam que a maioria das crianças está feliz por relatar os horrores que viveram e que, se relutantes, deveriam ser persuadidas.
Mas em Sarajevo, onde os pais estão desmoralizados e no fim da sua vida, travando uma batalha diária pela sobrevivência, procurando água, combustível e comida, pode muitas vezes ser demasiado doloroso ou emocionalmente drenante ouvir as histórias perturbadoras das crianças. “Muitas das crianças têm os seus próprios mecanismos de sobrevivência, mas os seus pais inibem-nas frequentemente de se expressarem”, diz Manuel Fontaine, o chefe do escritório da Unicef na cidade.
O que as crianças precisam, especialistas e pais concordam, é de uma estrutura diária e de uma rotina que a guerra tem dilacerado. Para uma minoria dos jovens da cidade, estão a ser feitos esforços para restaurar algum tipo de estrutura adequada com escolas improvisadas a surgir em casas e caves nos bairros residenciais da cidade.
Após quase um ano de escolaridade faltante, um punhado de crianças está a frequentar aulas improvisadas montadas por professores nos seus apartamentos. Várias manhãs por semana, pequenos grupos de crianças, desde bebés a adolescentes, sentam-se amontoados nas suas luvas, chapéus e anoraques em abrigos ou apartamentos não aquecidos por toda Sarajevo.
“Dou trabalhos de casa às crianças todos os dias só para as manter ocupadas”, diz Marija Plecko, uma professora de matemática que agora dá instruções a quatro turmas diferentes na sua sala de estar todos os dias no quarto andar de um bloco de torre.
“Esperámos que a cidade organizasse algo, mas nada aconteceu, e de qualquer modo os pais estão demasiado assustados para deixarem os seus filhos ir à escola. Mas temos de fazer algo para manter as crianças fora das ruas. É tão perigoso. Só levo crianças deste quarteirão para que não precisem de ir longe”
Mladen Jelicic, um conhecido cómico de Sarajevo, também tenta ocupar os jovens da cidade ao transmitir quatro horas de programas escolares na televisão todas as semanas. É um gesto, diz ele, mas muitas vezes inútil. “Ninguém o pode ver, porque normalmente não há electricidade”. E apesar dos esforços de Plecko e dos seus inúmeros colegas, a grande maioria dos filhos da cidade continua sem qualquer escolaridade.
Incluem Nusrat, um negro magricela de nove anos de idade, sorridente e com grime, que passou vários meses no orfanato Ljubica Ivezic em Sarajevo desde que o seu pai foi morto enquanto lutava contra os sérvios. A sua mãe foi morta no mesmo dia por uma bomba de argamassa. Nusrat não foi informado e pensa que a sua mãe está no hospital em França – outro caso de trauma quando a criança é finalmente informada.
“No que diz respeito às crianças, o pior ainda está para vir aqui”, diz Manuel Fontaine da Unicef. “Em termos de trauma de guerra, encontramo-nos agora na fase de sobrevivência. As crianças podem ser boas a lidar com isso. Mas uma vez terminada a guerra, a pior fase é quando estão a tentar recuperar”
Ian Traynor, editor europeu do Guardian, morreu em 2016. Descrito como o “jornalista do jornalista”, Ian cobriu a Europa pós guerra fria, incluindo a queda do Muro de Berlim e a expansão da UE.
Maggie O’Kane foi correspondente estrangeiro do Guardian desde 1992, cobrindo as guerras jugoslavas. Em 1993 foi nomeada Jornalista do Ano pela sua reportagem da Bósnia.
Maggie O’Kane
5 de Abril de 1993
Existem cinco no carro a andar no alto das colinas brancas acima de Sarajevo. O homem no meio do banco de trás balança uma metralhadora preta de fabrico alemão entre as suas pernas. Ele levanta-a e, apontando para o focinho, diz: “Levei 300 muçulmanos com isto”. O seu bilhete de identidade é um azul metálico brilhante com uma crista de águia branca. Seselj’, diz ele, ‘Corro com os homens de Seselj’. Mas hoje o homem que luta com o mais temido dos paramilitares sérvios, Voyislav Seselj’s White Eagles, está num dia de folga.
É o dia em que o Serviço Mundial da BBC anuncia que Cyrus Vance desiste de falar de paz para passar mais tempo com a sua família no dia em que o líder sérvio da linha dura, Radovan Karadzic, levou o seu autoproclamado parlamento a uma cidade no sul da Bósnia e carimbou o fracasso do plano de paz de Owen-Vance no dia em que a continuação da guerra na Bósnia foi tão clara como a visão de Sarajevo dos tanques na nossa colina.
Foi um ano desde que os bósnios votaram por referendo para se separarem da antiga Jugoslávia, um ano desde que a liderança dos sérvios bósnios se assustou e proclamou a sua oposição à secessão. Um ano desde que o Presidente Karadzic, no sétimo andar da suite olímpica do Holiday Inn, disse: “São precisos apenas alguns cadáveres na rua para iniciar a guerra. Esta é a tragédia dos Balcãs’.
O primeiro cadáver da guerra da Bósnia foi um tiro sérvio num casamento no subúrbio de Bach Charchija, a 2 de Março. Na noite seguinte, os sérvios militantes barricaram as ruas, os combates e os “poucos cadáveres” que o Dr. Karadzic precisava para fazer a sua guerra estavam sobre eles. A Eslovénia e a Croácia tinham-se afastado da antiga Jugoslávia dominada pelos sérvios – ele não permitiria que os sérvios da Bósnia seguissem o mesmo caminho.
A águia branca na traseira do nosso carro, com a sua metralhadora negra, tinha vindo a Sarajevo para lutar quando o primeiro dos pesados morteiros aterrou nas ruas, cortesia do exército federal jugoslavo e do seu patrono, o líder sérvio Slobodan Milosevic. E enquanto Radovan Karadzic desenrolava o seu mapa da Bósnia e esboçava planos para separar a manta de retalhos dos grupos étnicos, jornalistas ingénuos sentaram-se na sua suite olímpica no sétimo andar e perguntaram “como”? Não tínhamos ouvido falar de ‘limpeza étnica’ então.
Pedja Cukevic, um sérvio que vive agora nas colinas com vista para a cidade, estava naquelas barricadas a 3 de Março – ‘talvez se lembrem de mim na televisão’, diz ele. ‘Tive uma balaclava negra e dei uma entrevista ao Sky News em francês’. Pedja, de boa aparência, é tão moderada quanto eles vêm nesta guerra. Atrás das portas do seu apartamento pendura uma Kalashnikov por cima de um casaco de checagem azul relâmpago. Sallow, volumoso, Pedja de 25 anos usa um pequeno garanhão de diamantes na sua orelha esquerda, aprendeu o seu francês em Lucerna onde jogou futebol profissional, dorme num futon japonês e gosta de Pink Floyd – todos os acessórios de um rapaz de bons tempos. As namoradas entram e saem do seu apartamento e deixam os seus batons no seu armário da casa de banho, mas ele preferiu andar por aí com Eldin, o amigo muçulmano que ele nunca pensou ser muçulmano. Durante seis meses Eldin dossed no seu apartamento – os seis meses antes dos primeiros tiros da guerra foram disparados. Partiu para o lado oeste do rio – Sarajevo muçulmano – três meses depois da guerra.
A recepcionista do hotel lembra-se da noite de Abril passado quando os paramilitares sérvios cercaram o seu bloco de apartamentos na margem oeste do rio e chamaram os homens sérvios. Os seus vizinhos sérvios, disse ela, foram forçados a juntar-se a eles. Se era sérvia, estava com eles ou contra eles e eles tinham as armas”. Os muçulmanos bósnios voltaram a atacar, revistando os homens sérvios nas ruas, parando-os no seu caminho para o trabalho, procurando armas nas suas casas. A divisão do povo bósnio a la Karadzic tinha começado. Os sérvios foram para as colinas e o cerco começou.
A estrada sinuosa da montanha acima da casa de Pedja tem vista para Sarajevo. É primavera na montanha e a neve está a derreter. Em cabanas de madeira de toros grosseiramente construídas, os homens que bombardeiam Sarajevo estão a fazer subir café e fumos das suas chaminés metálicas. A neve derretida revela paredes construídas a partir das pilhas de caixas de munições verdes de garrafas. A estrada está salpicada de tanques envoltos em lonas da cor dos grãos de café torrados.
Os marcos de Sarajevo abaixo são fáceis de distinguir. O Holiday Inn amarelo onde vivem os jornalistas estrangeiros, onde se pode escolher o escritório da Reuters no quinto andar, a janela da BBC no terceiro. A sua fachada é asfaltada por argamassas: “Nada superior ao quinto e algo atrás, se o tiver” é o pedido habitual na recepção do hotel. Mais adiante, ao longo da rua em direcção ao centro da cidade, o bloco preto da torre municipal continua de pé e, à medida que o nosso carro desce a colina até ao quartel-general militar sérvio, na margem leste, abrandamos até à beira da estrada para deixar passar o tanque a que chamam Black George, com o dobro da largura de um autocarro londrino. O rio divide Sarajevo sob cerco a oeste com Sarajevo sérvio a leste, mas hoje o George Negro está deambulando – pois há um cessar-fogo.
No quartel-general do comando militar sérvio ouvimos as notícias da hora do almoço sobre sopa de batata e pedaços de pão e compota de framboesa. Pedja e os seus amigos divertem-se na tradução do programa da BBC World Service news hour. Em particular, a conversa do General Colin Powell sobre a utilização de paus e cenouras contra os sérvios. Os sérvios, diz ele numa conferência de imprensa em Nova Iorque, estão sob “crescente pressão” da comunidade internacional para assinar o plano de paz de Owen-Vance e que a resolução do conselho de segurança para impor uma zona de interdição de voo faz parte de uma nova “posição dura” adoptada pelo Ocidente. Portanto, vai abater os nossos aviões”, diz Pedja. Mas não precisamos de voar aviões para vencer. Nós não voamos e você não dispara -simples’. A política sérvia de ‘limpeza étnica’, que deslocou mais de um milhão de pessoas numa guerra contra civis, é conduzida através de bombardeamentos e morteiros nas cidades e aldeias até a população fugir e depois enviar os esquadrões de ataque da linha dura para limpar o que resta dos combatentes. Nos primeiros meses da guerra, foram utilizados helicópteros do exército para transportar unidades de combate e armas para a Bósnia. Mas os tanques já se encontram em posição há muito tempo. No final do Verão passado, a relva tinha crescido muito à volta das lagartas dos tanques nas colinas sobre Gorazde e Sarajevo.
‘Quem precisa de aviões?’. Tem sido um longo ano para Pedja e ele perdeu muitos amigos. A sua perna de futebolista está salpicada de estilhaços, e ele acredita em toda a propaganda bombeada pela agência de imprensa sérvia. Ele sabe que há milhares de sérvios a serem torturados em Sarajevo, mulheres sérvias são violadas em campos dentro de Sarajevo – ele não tem a certeza de onde – mas sabe que eles estão lá. Ele também sabe que os sérvios não estão acabados e que têm “mais limpeza” para fazer, e quando estiverem prontos irão parar a guerra na Bósnia.
O anúncio do General Powell de que aviões de guerra da Grã-Bretanha, França e Holanda irão sobrevoar Sarajevo dentro de duas semanas é recebido com um encolher de ombros. O comandante de Pedja Milan diz que também não está preocupado. “Eles não se atreveriam a envolver-se numa guerra connosco. Os americanos lembram-se do Vietname. Eles não correrão o risco’.
Milão é um engenheiro que cresceu e envelheceu em Sarajevo. Ele diz que não pensa nos edifícios da sua cidade que está a bombardear com os tanques na colina. Isto é guerra. Mas por vezes sonha em atravessar a ponte até à universidade onde ensinava.
Uma enorme cortina cáqui pendurada numa curva deste lado da montanha para proteger os carros dos franco-atiradores em Sarajevo. Dê uma vista de olhos pelo lado da cortina e pode vislumbrar as corridas ocasionais de carros a 200 metros de distância do outro lado. Pedja não pensa em quem está a disparar ou onde os seus cartuchos de tanques estão a aterrar. Os seus amigos, como Eldin, são agora muçulmanos do outro lado e após um ano de guerra ele diz que nunca poderá “ser como era antes”. Torna-se automático, dispara contra o inimigo e não pensa ou pensa no que está a acontecer a Sarajevo. Adoro essa cidade, mas a guerra não é altura para pensar”. Ele ainda fala ao telefone com Eldin. Um dia, depois de ter estado na frente em Dobrinja, telefonei-lhe. Eu disse: ‘Hoje demos-lhe uma boa corrida, onde estava?’ e ele diz-me Dobrinja e eu penso: ‘Passei o dia todo a tentar matar Eldin’.
p>Pedja abre outro maço de cigarros Marlboro e serve um copo de vinho tinto de Dubrovnik. Pergunta-lhe sobre a grande esperança do Ocidente de que sanções mais duras contra a Sérvia forcem Slobodan Milosevic a apertar os parafusos aos sérvios bósnios para se inscrever no Plano Owen-Vance e ele diz: ‘Não nos interessa o que Milosevic pensa’. Vou até Belgrado para comprar uma camisa e comprar cigarros. É tudo o que precisamos de Belgrado. Só usamos 40% das armas que temos’.
Quando os sérvios bósnios precisaram de armas no início da guerra, ficaram com amplos fornecimentos quando o velho exército jugoslavo se retirou da Bósnia. Por baixo da mesa Pedja retira a sua Kalashnikov. “Quando o exército jugoslavo deixou alguns deles ficaram para trás para organizar as nossas armas. Eu desci ao quartel fora de Sarajevo, dei o meu nome e perguntaram-me que treino tinha e depois deram-me uma Kalashnikov. Quando esta guerra acabar, terei de a devolver’.
Neste lado da cortina de retalhos pendurada numa curva da estrada, a vida é fácil em comparação com as ruas de Sarajevo. Os mantimentos vêm ao longo de um corredor controlado pelos sérvios a partir de Belgrado, as suas casas são aquecidas com um fornecimento de gás canalizado e até os radiadores nos correios são quentes. No exterior, uma mulher chamada Liliana está a ler Agatha Christie enquanto faz filas para chamar os amigos e familiares com quem está em guerra do outro lado do rio. Os gatos ficam ao sol com a barriga cheia e Pedja e os seus amigos têm todo o tempo do mundo. “Não nos interessa o que o Ocidente pensa de nós. Vocês, jornalistas, estão a tentar perder a guerra por nós. Portanto, somos os cães da guerra e vamos continuar com ela’.
Na Bósnia, os sérvios derrubaram as escotilhas para o mundo exterior. O seu vice-ministro da informação, Tudor Dutima, reflecte a paranóia desafiante dos sérvios. Todas estas ameaças sobre zonas de interdição de voo e intervenção, não compreenderam nada. Porque não vêm? Isso faz-nos felizes. Não sabemos como viver sem pressão. Há seis séculos que não temos mais nada senão a ameaça de guerra’.
Devem chamar à terra que tomaram na Bósnia a nova República Sérvia da Bósnia. É gerida a partir da cidade de Pale, nos arredores de Sarajevo, e é a partir daqui que controlam os movimentos dos jornalistas. Numa tarde média, uma esmagadora imprensa mundial senta-se no hotel Olympic, à volta de mesas cobertas de roupa branca mal vestida, levando-a à vez para subir até ao gabinete de imprensa do terceiro andar da República Sérvia, numa perseguição de papel para acreditação. Um jornal das autoridades, um jornal dos militares, um jornal do comando civil . . . numa tal média de quinta-feira à tarde, perseguimos papel até ao anoitecer. O motorista da CNN, um sérvio local, é interrogado durante três horas no quartel-general da polícia. A Reuters e a World Television News esperam seis horas para serem acreditados, sendo-lhes eventualmente recusada a acreditação. Nos postos de controlo controlados pelos sérvios, os jornalistas são revistados e roubados dos seus dólares e marcas. O Sunday Times é revistado, o carro blindado da televisão italiana é roubado, os austríacos perdem 40.000 marcos e o carro.
Parece ter passado muito tempo desde que os sérvios se preocuparam em ser simpáticos para os meios de comunicação social do mundo. A opinião do mundo já não importa e nós também não.
Conferências em Nova Iorque e Genebra não cortam gelo aqui onde ainda há, nas palavras de Pedja ‘trabalho a fazer’. Há ainda Srebrenica, a cidade de 40.000 pessoas, onde 13 mulheres e crianças morreram na semana passada, pisoteadas até à morte na luta por um lugar nos camiões de evacuação da ONU. Eles também querem Gorazde – com lentes telescópicas as espingardas do atirador sérvio estão tão perto que podem escolher cortinas a esvoaçar nas janelas dos muçulmanos.
Num cruzamento rodoviário no coração da Bósnia, soldados da ONU em boinas azuis estão a disparar a brisa com um bonito tradutor sérvio enquanto 16 camiões de ajuda para Srebrenica alinharam a estrada. Comboios parados, pessoas famintas – estão habituadas a isso. O embaixador britânico na ONU, David Hannay, adverte que o Conselho de Segurança está pronto para avançar “bastante depressa”. Mexer-se muito depressa? Para onde? E fazer o quê? Os céus sobre a Bósnia poderão em breve ser voados pelos melhores aviões britânicos, franceses e holandeses, mantendo claras as nossas consciências ocidentais impondo uma zona de interdição de voo aos sérvios que não precisam de voar.
Sardjan Srzo, um parlamentar sérvio que rejeita o Plano de Paz Vance-Owen, deu o tom no fim-de-semana para os seus colegas parlamentares: ‘Agora, ignorámos a pressão ocidental. Posso voltar aos meus combatentes de cabeça erguida”.
Em breve os auto-denominados cães de guerra levarão Srebrenica, onde 40.000 homens, mulheres e crianças famintos estão presos, enquanto os melhores dos britânicos, franceses e holandeses voarão alto num céu bósnio claro.
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