Anthony Hopkins: ‚Das meiste davon ist Unsinn, das meiste davon ist eine Lüge‘

Für alle, die mit Bangen auf ihre späten Jahre blicken, ist Sir Anthony Hopkins („Tony, bitte“) ein wahres Stärkungsmittel. Er ist 79 und glücklicher als je zuvor. Das liegt an einer Mischung aus verschiedenen Dingen: seiner Beziehung zu seiner Frau Stella, mit der er seit 15 Jahren verheiratet ist und die ihn ermutigt hat, sich fit zu halten und sich der Malerei und der klassischen Komposition zuzuwenden; der Beruhigung seines inneren Feuers, von der später mehr zu hören sein wird; und seiner Arbeit.

Hopkins liebt es zu arbeiten. Ein Großteil seines Selbstwertgefühls und seiner Kraft kommt von der Schauspielerei – „Oh ja, die Arbeit hat mich am Laufen gehalten. Die Arbeit hat mir meine Energie gegeben“ – und er denkt keineswegs daran, langsamer zu werden. Man spürt eine quecksilbrige Energie an ihm, eine Unruhe. Ab und zu denke ich, dass er das Interview abbricht und die Flucht ergreift, aber eigentlich genießt er es und sagt immer wieder: „Fragen Sie mich mehr! Das ist großartig!“

Wir treffen uns in Rom, wo er gerade einen Netflix-Film über die Beziehung zwischen dem letzten Papst (Benedikt) und dem aktuellen (Franziskus) dreht. Hopkins spielt Benedikt, Jonathan Pryce ist Francis. Er genießt das – „Wir filmen morgen in der Sixtinischen Kapelle!“ – und wir beide genießen die schöne Aussicht über die Stadt von der Penthouse-Suite des Hotels, in dem er wohnt. Dennoch erklärt er, dass der Film, über den wir hier sprechen, King Lear der BBC, gedreht in England und unter der Regie von Richard Eyre, die Arbeit ist, die ihn wirklich glücklich gemacht hat. „Ich fühlte: ‚Ja, ich kann das tun.‘ Ich kann diese Art von Arbeit machen. Ich bin nicht weggelaufen. Und es ist so belebend, weil ich weiß, dass ich es kann, und ich habe meinen Sinn für Humor, meine Bescheidenheit, und nichts ist zerstört worden.“

Er hat die Rolle schon einmal gespielt, 1986 am National Theatre, unter der Regie von David Hare. „Ich war …“ – er zählt im Kopf – „… 48“, sagt er. „Lächerlich. Mir war nicht klar, dass ich zu jung war. Ich hatte keine Vorstellung davon, wie man das macht. Ich hatte keine Ahnung, wie ich es machen sollte.“

Jetzt glaubt er, dass er den Lear richtig gemacht hat, und nur wenige würden ihm widersprechen. In einer Starbesetzung – Emma Thompson spielt Goneril; Emily Watson, Regan; Jim Broadbent, Gloucester; Jim Carter, Kent; Andrew Scott, Edgar – ist es Hopkins, der dominiert. Er ist fantastisch: sein weißes Haar kurzgeschoren, sein Auftreten wie ein schwerfälliger Stier, ein furchterregender Tyrann, der seine Kräfte verliert, ein Trinker, der in furchterregende Wut ausbricht.

Hopkins‘ Theorie ist, dass Lears Frau bei der Geburt von Cordelia starb und Lear sie, seinen Liebling, als Wildfang aufzog. Über die beiden älteren Töchter sagte Emily Watson, „und ich stimme ihr zu, dass sie zu Monstern geworden sind, weil er sie dazu gemacht hat“. Hopkins glaubt, dass Lear Angst vor Frauen hat, sie nicht verstehen kann. Daher die furchtbare Spezifität der Flüche, die er auf seine älteren Töchter regnen lässt, die ihre Gebärmütter verdammen. Er sucht Zuflucht bei Männern, umgibt sich mit einer ungestümen Männerarmee. Die Szenen, in denen Lear sein Gefolge in Regans Haus bringen will, erinnern an ein furchtbares Trinkgelage unter lauter Jungs.

„Ich komme aus einer Generation, in der Männer Männer waren“, sagt Hopkins. „Da, wo wir herkommen, in Wales, gibt es nichts Weiches oder Zartes an einem von uns. Das hat auch eine negative Seite, denn wir sind nicht besonders gut darin, Liebe zu empfangen oder zu geben. Wir verstehen es nicht. Nachdem Richard Burton gestorben war, lud mich sein Bruder Graham ins Dorchester ein, wo sie alle zusammenkamen, die Frauen und die Männer, alle Schwestern und Brüder. Alle waren besoffen. Und ich bemerkte, dass die Frauen an ihren Portweinen und Brandys nippten, aber alle Männer sagten: „Komm schon, trink! Trinkt!‘ Ich dachte: „Das hat etwas sehr Griechisches. Männer zusammen. Sie wissen schon, wie die Bouzouki-Tänzer. Es ist keine Homosexualität, aber es ist eine Sexualität, eine Art Verbundenheit. Daran habe ich gedacht.“

Hopkins nutzt oft seine Vergangenheit, um sich in eine Figur hineinzufinden. Kleine Begebenheiten, die ihm im Gedächtnis bleiben, echte Menschen, die ihn informieren. In der Szene mit Kent, Edgar und dem Narren, als Lear in den Wahnsinn abgleitet, lässt er alle drei auf einer Bank antreten und spricht sie mit den falschen Namen an. Hopkins kommt zu dem Schluss, dass Lear als Kind gesehen hat, wie sein Vater drei Welpen ertränkte, und dass er seine Freunde für diese Hunde hält. „Grausamkeit gegenüber einem Tier bleibt für den Rest deines Lebens bei dir“, sagt er. „Ich war einmal Zeuge von so etwas, aber ich kann nicht so oft daran denken, es ist zu verstörend. Aber dieser kleine Kern eines Ereignisses geht nicht weg. Er wächst mit dir.“ Wenn er bewusst furchteinflößende Menschen porträtiert – wie Hannibal Lecter oder Robert Ford in der Serie Westworld – spielt er sie leise und betont ihre unheimliche Kontrolle. Sein Lear hingegen ist explosiv. „Er ist völlig durchgeknallt – er lacht über den Sturm. Das ist es, was ich an ihm mag.“

Im Film benutzt Hopkins ein Hufeisen als seine Krone. Er bat einen Freund, Drew Dalton, einen Requisiteur von Westworld, der auch ein Farmer aus Idaho ist, es für ihn zu besorgen, und er erzählte ihm, dass es von einem alten Pferd stammt, das 1925 geboren wurde. Wenn Hopkins über dieses Pferd spricht, wird er ein wenig weinerlich. „Ich trage das Hufeisen jetzt immer bei mir, wohin ich auch gehe. Ich werde immer noch emotional, wenn ich daran denke – an die Kraft, die Einsamkeit und den Schmerz dieses Pferdes. Das ist Lear.“

Die Tränen kommen ihm leicht, vor allem wenn er über harte Arbeit, das Alter und Männlichkeit spricht. Sein Vater, Dick, war Bäcker, ein harter, praktischer Mann, geboren von einem anderen Bäcker. Aber, so Hopkins, als er älter wurde, regten ihn kleine Dinge auf, „wenn er zum Beispiel einen Fehler mit seinem Auto machte und von einer Rampe herunterfuhr, anstatt sie richtig zu erwischen, brach er weinend zusammen. Gegen Ende seines Lebens trank er, und er war unberechenbar. Nie gewalttätig, aber plötzliche Wutausbrüche und dann tiefe Depressionen. Wendete sich gegen meine Mutter, wandte sich gegen mich. Ich war alt genug, also hat es mich nicht gestört. Wir sprachen nicht viel miteinander, bevor er starb. Er nahm mir etwas übel. Ich verstand es, ich konnte es nachvollziehen, und ich dachte: ‚Was für ein schrecklicher, einsamer Horror, für Menschen am Ende ihres Lebens.'“

Es ist leicht zu erkennen, wie er dies für Lear nutzte. Hopkins hat auch eine Tochter, Abigail, aus seiner ersten Ehe, aber die beiden haben keine Beziehung, also gab es da keine Inspiration. „Nein. Ich habe es vor Jahren akzeptiert. Es ist ihre Entscheidung und sie muss ihr Leben leben. Ich sage jungen Leuten: ‚Wenn eure Eltern euch Ärger machen, zieht aus.‘ Ihr müsst loslassen. Ihr müsst eure Eltern nicht umbringen, aber zieht einfach aus, wenn es euch zurückhält.“

Lear entstand aus einem anderen BBC-Film, einer Adaption von Ronald Harwoods The Dresser, bei dem Eyre ebenfalls Regie führte und der 2015 ausgestrahlt wurde. Hopkins war der alternde, streitlustige Schauspieler Sir, der sich darauf vorbereitet, Lear zu spielen; Ian McKellen war Norman, sein Dresser. Hopkins wollte das Stück spielen, seit er ein Exemplar in einer Buchhandlung in Los Angeles, wo er lebt, in die Hand bekam: „Es öffnete die Ventile der Nostalgie.“

Als er in den späten 1950er Jahren zum ersten Mal mit dem Theater in Berührung kam, tourte Hopkins als Inspizient durch nördliche Städte, traf „alte, abgewrackte, alkoholkranke, wunderbare“ Varieté-Komiker, die während des Krieges gearbeitet hatten, und sprach mit Bühnenarbeitern, die die Technik kannten, den Vorhang für Komödien (schnell) und Tragödien (sehr langsam) fallen zu lassen. Dann kam er zum National, zur Zeit von Olivier und Gielgud. Er war ungeduldig auf Erfolg. „Oh“, sagt er, „ich hatte nichtssagende Rollen, Boten und Gott weiß was, und ich war sehr verärgert, denn ich wollte größer sein. Also ging ich zum Casting-Direktor und sagte: ‚Mit wem muss man hier schlafen, um eine Rolle zu bekommen?‘ Ich war erst drei Wochen dort!“

Der Casting-Direktor war verblüfft, erwähnte ihn aber bei Olivier, der ihm eine Rolle als IRA-Mann in Juno And The Paycock gab. Hopkins weiß heute, dass seine Hybris lächerlich war, aber er wollte unbedingt zur Tat schreiten, und das tut er immer noch. „Ich denke, im Leben muss man einfach weitermachen, wissen Sie?“, sagt er. „Wir werden alle sterben, und das ist ein großartiger Motivator.“

Am National lernte er die Schauspieler Ernest Milton, Donald Wolfit und Paul Scofield kennen, und er schöpfte aus diesen Erinnerungen, um Sir zu spielen (Harwood war Wolfits Garderobiere gewesen). Er war selbst überrascht, wie sehr er es genoss, The Dresser zu machen. Es war eine Art Offenbarung. „Als ich vor all den Jahren beim National war, wusste ich, dass ich etwas in mir hatte“, sagt er, „aber ich hatte nicht die Disziplin. Ich hatte ein walisisches Temperament und verfügte nicht über diesen Mechanismus des ‚Sich-Einfügens‘. Derek Jacobi, der wunderbar ist, hatte ihn, aber ich nicht. Ich würde kämpfen, ich würde rebellieren. Ich dachte: „Ich gehöre nicht hierher. Und für fast 50 Jahre danach fühlte ich diese Grenze von ‚Ich gehöre nirgendwo hin, ich bin ein Einzelgänger.‘ Ich habe überhaupt keine Freunde, die Schauspieler sind. Aber als Ian in „The Dresser“ antwortete, war das wunderbar. Wir haben uns so gut verstanden, und ich fühlte mich plötzlich wie zu Hause, als wäre diese fehlende Zugehörigkeit nur eine Einbildung, eine Eitelkeit von mir.“

Er selbst hat sich schon immer als Einzelgänger bezeichnet – „einsam, einsam, einsam“, sagt er zu mir – und in vergangenen Interviews ist sein Außenseitertum fast schon zu seinem Hauptmerkmal geworden. Aber er und McKellen haben sich angefreundet, sich gegenseitig mit alten Geschichten verwöhnt, statt zu proben. Nachdem er sich all die Jahre lang vom Establishment unerwünscht gefühlt hatte, hieß ihn das Establishment nun willkommen. Außerdem wurde ihm klar, dass er den Lear wirklich spielen wollte.

Nicht aber auf der Bühne. Trotz seiner Nostalgie hasst Hopkins das Theater. 1973 verließ er Macbeth mitten in der Aufführung am National und zog nach LA. Das letzte Bühnenstück, in dem er mitspielte, war „M Butterfly“ im West End im Jahr 1989. Es war eine Qual, sagt er, der Höhepunkt war eine Matinee, in der niemand lachte, „nicht ein Kichern“. Als das Licht anging, stellten die Darsteller fest, dass das gesamte Publikum Japaner waren. „Oh Gott“, erinnert er sich. „Man ging in die Garderobe und jemand kam durch die Tür und fragte: ‚Kaffee? Tee?‘ Und ich dachte: ‚Ein offenes Rasiermesser, bitte.'“

Er kann es nicht ertragen, unproduktiv zu sein, ohne Sinn zu arbeiten; es macht ihn verrückt. David Hare sagte einmal zu Hopkins, er habe noch nie jemanden getroffen, der so wütend sei: „Und das war, als ich vom Alkohol weg war!“ 1975 gab er das Trinken auf. Eine Zeit lang versuchte er, seine Persönlichkeit zu beruhigen („Ich war immer so vorsichtig“), aber seine Mutter sagte ihm, dass es nicht funktionierte. „Sie sagte: ‚Warum bist du nicht einfach der Bastard, der du wirklich bist?‘ Sie sagte: ‚Ich weiß, wie du bist, du bist ein Monster.‘ Ich sagte: ‚Ja.‘ Sie sagte: ‚Na gut, dann sei ein Monster.‘

„Aber die Wut, die fängt man an zu kanalisieren“, sagt er. „Ich bin sehr froh, dass ich Alkoholiker bin – es ist ein großes Geschenk, denn wohin ich auch gehe, der Abgrund folgt mir. Es ist eine vulkanische Wut, die man hat, und sie ist Treibstoff. Raketentreibstoff. Aber natürlich kann es dich in Stücke reißen und töten. So habe ich allmählich, im Laufe der Jahre, gelernt, kein Menschenfreund zu sein. Ich bin nicht mehr jähzornig. Ich werde ungeduldig, aber ich versuche, nicht zu urteilen. Ich versuche, zu leben und leben zu lassen. Ich lasse mich nicht auf Streitereien ein, ich sage nicht meine Meinung, und ich denke, wenn man das tut, dann beginnt sich die Wut schließlich in Antrieb zu verwandeln.“

Wenn er nicht schauspielert, malt er oder spielt Klavier. 2011 veröffentlichte er ein Album mit klassischen Kompositionen, „Composer“, das vom City of Birmingham Symphony Orchestra aufgeführt wurde und gut ankam. „Hopkins schreibt mit beträchtlichem Flair und Selbstvertrauen“, sagte ein Kritiker, während Amazon dem Album vier Sterne gibt. Er begann auf Geheiß von Stella zu malen, die sah, wie er seine Skripte ausschmückt. Er geht seine Zeilen etwa 250 Mal durch, bis er sie rückwärts, seitwärts, im Schlaf rezitieren kann. Jedes Mal, wenn er sie liest, zeichnet er ein Doodle auf sein Skript, und die Doodles, die als kleine Kreuze beginnen, werden enorm groß und bedecken den gesamten leeren Raum. Stella sah das und brachte ihn dazu, „Gefälligkeiten“ zu malen, kleine Geschenke für ihre Hochzeitsgäste.

„Sie sagte: ‚Nun, wenn sie nicht funktionieren, wird dich niemand ins Gefängnis stecken'“, sagt er. Und niemand hat es getan, denn seine Bilder sind ziemlich gut; sie verkaufen sich für Tausende von Dollar. Er zeigt mir einige auf seinem Handy. Sie sind expressionistisch, voll von leuchtenden Farben – „südamerikanische Farben: Stella ist Kolumbianer“ – und er arbeitet auf eine Ausstellung im nächsten Jahr in St. Petersburg hin, auf die er sich sehr freut.

„Stell mir mehr Fragen!“, sagt er. Er will keine Zeit damit verschwenden, herumzusitzen, während der Fotograf sich einrichtet. Wir reden über Tiere. Er und Stella sammeln streunende Katzen und Hunde. Wir reden über Politik. Trump ist ihm egal; er wählt nicht. Er nimmt einen Breitwand-Ansatz für die Politik, weil ihn die Konzentration auf das Detail zu unglücklich macht. „Ich wähle nicht, weil ich niemandem vertraue. Wir haben es nie richtig gemacht, wir Menschen. Wir sind alle ein Durcheinander, und wir sind sehr früh in unserer Evolution. Schauen Sie in der Geschichte zurück: Sie haben das 20. Jahrhundert, die Ermordung von 100 Millionen Menschen, kaum 80 Jahre her. Der Krieg von 1914-18, der Bürgerkrieg in Amerika, das Gemetzel, das Blutvergießen… Ich weiß nicht, ob da ein Plan dahinter steckt, aber es ist außergewöhnlich, sich das anzusehen und eine Perspektive zu bekommen. Ich denke: ‚Nun, wenn es das Ende ist, können wir nichts dagegen tun, und es wird vorübergehen, was auch immer passiert.‘

Er erinnert sich an ein Telefongespräch mit seinem Vater während der kubanischen Raketenkrise („und ich war damals ein rasender Marxist“) und an die Bemerkung seines Vaters, dass die Bombe auf London abgeworfen werden würde, so dass Hopkins alles in Ordnung wäre, „weil die Bombe auf dich abgeworfen wird, so dass du nicht viel davon wissen wirst. Aber in Wales werden wir unter dem Fallout leiden.“ Sein Vater sagte auch einmal zu ihm, über Hitler und den Zweiten Weltkrieg: „Sechs Jahre später war er tot in einem Bunker. So viel zum Dritten Reich“, was mich zum Lachen bringt.

Nun meidet er Nachrichten und Politik, um seinen Seelenfrieden zu wahren. „In Amerika sind sie besessen von gesundem Essen“, sagt er. „Sie sagen dir, wenn du Junk Food isst, wirst du fett und du stirbst. Nun, das Fernsehen wird von Geld und der Macht der Konzerne und Sponsoren gesteuert. Es ist Junk Food für das Gehirn. Giftig.“ Wenn er nicht beschäftigt ist, bestellt er Bücher online und schickt sie an Freunde – „Wake Up And Live!“ von Dorothea Brande, „The Life-Changing Magic Of Not Giving A F**k“ von Sarah Knight – oder sieht sich alte Filme und Fernsehsendungen auf seinem iPad an. Er war besessen von „Breaking Bad“ und schrieb einen netten Brief an Bryan Cranston, in dem er seine Schauspielkunst lobte; jetzt sieht er sich gerne „Midsomer Murders“, „The Persuaders“ und „Rosemary & Thyme“ an.

Wir sprechen ein bisschen über die #MeToo-Bewegung. Hopkins sagt über Harvey Weinstein: „Ich wusste von der Person, auf die Sie sich beziehen, von seinen sexuellen Dingen. Ich weiß, dass er ein unhöflicher Mann und ein Tyrann ist. Aber ich habe ihn gemieden, ich wollte nichts mit solchen Leuten zu tun haben. Tyrannen.“ Und tatsächlich, trotz seines Wunsches zu leben und leben zu lassen, ruft Hopkins Tyrannen oft zurecht: Als John Dexter, der Regisseur von „M Butterfly“, anfing, alle Darsteller anzuschreien, sagte Hopkins ihm, er solle aufhören. „Ich sagte: ‚John, du musst das nicht tun. Du bist ein großartiger Regisseur. Hör auf damit.‘ Und er weinte. Ich meine, ich verstehe, wenn Leute tyrannisch sind. Sie haben ihre Probleme. Ich kann sie nicht verurteilen, ich mache mich nicht über sie lustig bei Preisverleihungen. Es ist richtig, dass Frauen sich wehren, denn es ist inakzeptabel. Aber ich habe nicht das Verlangen, auf dem Grab von irgendjemandem zu tanzen.“

Er versteht, dass wir alle schrecklich sein können, und wir können alle freundlich sein. Ruhm und Macht haben damit nichts zu tun. Ich erzähle Hopkins etwas, was der Sänger Tony Bennett einmal gesagt hat – „Das Leben lehrt dich, wie man es lebt, wenn man lange genug lebt“ – und er ist begeistert. „Wie außergewöhnlich! Was für eine erstaunliche Aussage! Wissen Sie, ich treffe junge Leute, und sie wollen schauspielern und sie wollen berühmt sein, und ich sage ihnen, wenn man an der Spitze des Baumes angekommen ist, gibt es dort oben nichts. Das meiste ist Blödsinn, das meiste ist eine Lüge. Akzeptiere das Leben, wie es ist. Sei einfach dankbar, dass du am Leben bist.“

Er zeigt mir ein Bild auf seinem Handy. Es zeigt ihn als Dreijährigen mit seinem Vater an einem Strand bei Aberavon. Sein Vater grinst. Hopkins ist ein pausbäckiges Kind, mit goldenen Locken, irgendwo zwischen Lachen und Weinen gefangen. „Ich war aufgeregt, weil ich ein Hustenbonbon fallen gelassen hatte.“ Er behält es, weil es ihn daran erinnert, wie weit er gekommen ist.

„Ich denke: ‚Guter Gott, ich sollte in Port Talbot sein.‘ Entweder tot, oder in der Bäckerei meines Vaters arbeiten. Aus irgendeinem unerklärlichen Grund bin ich hier, und nichts davon macht Sinn. Und ich sehe ihn an und sage: ‚Das haben wir gut gemacht, Junge.'“

– King Lear wird am Montag, den 28. Mai auf BBC2 ausgestrahlt.

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