Moody Blues’ Justin Hayward não está a arder sobre o que se perdeu no incêndio

Ditorial use only Mandatory Credit: Photo by Will Ireland/Future/ (3786847e)Esher United Kingdom – 15 de Janeiro: Justin Hayward, cantor-compositor e guitarrista da banda de rock britânica The Moody Blues, Revista Prog, 15 de JaneiroJustin Hayward Portrait ShootESHER, REINO UNIDO – JANUARY 15: Justin Hayward, cantor-compositor e guitarrista da banda de rock britânica The Moody Blues, Revista Prog, 15 de Janeiro de 2013. (Foto de Will Ireland/Prog Magazine)

Correntemente numa digressão a solo, o cantor fala sobre querer ser Buddy Holly, o que preocupa os músicos sobre o processo de envelhecimento, e porque é que ele não se podia importar menos com o material de arquivo da sua banda.

Nobody telefonou a Justin Hayward sobre o incêndio no lote dos Universal Studios Hollywood – não o Universal Music Group, certamente, mas também nenhum repórter. “Havia pessoas muito mais importantes para ligar ou para falar sobre isso”, diz Hayward, à sua maneira tipicamente inglesa, virada para si própria. O New York Times recentemente rebentou a tampa do inferno de 2008, que destruiu mestres e gravações originais incalculáveis, e o encobrimento chocante. Juntamente com Elton John, Chuck Berry e Ella Fitzgerald, listaram os Moody Blues como artistas cujas fitas sem preço podem ter ardido.

Hayward, que faz 73 anos em Outubro, não está muito preocupado. O material que ele e o “Moodies” lançaram no passado é tudo o que realmente importa – foram introduzidos no Rock and Roll Hall da Fama no ano passado – e ele é um pouco cínico acerca da monetização insaciável pela Universal e outras empresas discográficas de todo o material gravado. Mais uma vez, enquanto ele conversava longamente do seu hotel em Denver – sobre a digressão acústica a solo em que está (com espectáculos na sexta-feira à noite no Big Bear Lake e sábado em Ventura), sobre o legado, e sobre o único álbum, “Octave” de 1978, que a banda gravou nos Estados Unidos – de repente percebeu que, espera, talvez algo precioso se tenha perdido…

O que toca na sua digressão actual?
Eu faço canções que escrevi – cortes mais profundos com os Moodies, algumas coisas a solo, algumas coisas que nunca tive a ver com os Moodies que simplesmente nunca funcionaram numa situação barulhenta. Este espectáculo é uma verdadeira alegria para mim. Estou a trabalhar com três jovens músicos que adoram esta música e que são um grande apoio para mim. Trouxe as minhas guitarras acústicas de casa. Em alguns aspectos é muito mais verdadeiro para os discos, porque os discos foram misturados com guitarra acústica e mellotron e teclados à frente, e bateria e baixo talvez um pouco mais atrás. Mas claro, no palco, isso foi sempre difícil de fazer com os Moodies, com dois bateristas, e tudo tinha de subir de nível, e era tudo eléctrico. Portanto, esta é mais a forma original de ver as coisas, que é agradável.

p>Têm algum truque para manter as canções mais antigas frescas ou divertidas de tocar?
São sempre um prazer tocar, porque algumas delas nunca tinha feito em palco antes. E trocámos as coisas em torno das últimas digressões. Karmen, na flauta e harmónica e vocais, acrescentou uma outra dimensão – sou capaz de trazer um pouco mais de volta a este tipo de coisas de Ray Thomas / Moodies flauta. É muito em torno do som vocal de nós, também, incluindo todo o tipo de harmonias Moodies. A partir dos anos 80, eu estava sempre a harmonizar comigo mesmo em discos – por isso as raparigas e eu, e Mike também, somos capazes de reproduzir isso mais facilmente.p>p>Sentimo-nos sempre confiantes como cantores?
Não. Nunca pensei em mim como um cantor. O meu primeiro trabalho foi com um cantor de rock ‘n’ roll chamado Marty Wilde, apenas tocando guitarra para ele quando eu tinha 17 anos quando comecei. Ele disse-me então que só para sobreviver no negócio é preciso criar a sua própria identidade, e a melhor maneira de o fazer é através das canções. Por isso, vim realmente aos Moodies com o propósito de fazer as minhas canções. Não me parece fácil ouvir a minha própria voz. Eu não sou realmente um cantor – sou um tipo que faz estas canções. Tive a sorte, com “Forever Autumn”, de ser escolhido para isso. p>Naqueles primeiros tempos, alguma vez modelaste conscientemente a tua voz de cantor depois da de qualquer outra pessoa?
Não pareço nada o Buddy Holly, mas o Buddy era o meu herói. Quando vim para a América em 68, uma das primeiras coisas que fiz foi ir a Lubbock no Texas – e percebi que não é uma pequena e gira cidade ocidental, é uma grande terra plana com poços de petróleo a subir e a descer. Mas era de onde Buddy era. Fiz as suas canções quando estava na escola – era praticamente tudo o que costumava fazer. Sempre gostei muito de Cliff Richard em Inglaterra, porque ele foi a primeira verdadeira estrela que tivemos para nós raparigas e rapazes ingleses. O meu avô deixou-me uma colecção de velhos e engraçados 78s, e pouco antes de morrer comprou um casal por Johnnie Ray. Johnnie Ray teve uma espécie de tragédia na sua voz, e havia algo na sua voz que simplesmente ficou comigo – talvez me tenha influenciado um pouco de certa forma, apenas para começar uma nota e passar para uma nota. Havia uma espécie de grito na sua voz.p>Tem a sua relação com a sua voz, ou a sua facilidade com ela, mudado ao longo dos anos?
Bem, certamente mudou ao longo dos anos, pois aprendi a tentar controlá-la, e a não a forçar. Nos primórdios, eu iria para tudo, e cantaria muito mal. Também estava sempre bastante pedrado em todos esses discos, o que aumentava a emoção de alguns deles. Às vezes envolvia-me demasiado emocionalmente, e às vezes isso era uma coisa boa, às vezes não era tão boa assim. Ficava apenas um pouco sentimental. As coisas que escrevi desde os anos 80, apenas o joguei sempre um pouco mais seguro – manteve-se dentro da minha gama de conforto. Alguém me perguntou no outro dia: “Como cuidou da sua voz?” E eu não consigo pensar em nada para dizer. Sempre considerei que a minha voz cuida de mim. Tive muita sorte em ter a fisiologia, ou maquilhagem, ou estrutura de pedaços na minha laringe, que… as pessoas nunca souberam o meu nome, mas eu seria lugares, e diriam: “Oh, é aquele Moody Blues”. As pessoas podiam reconhecer a voz, e isso é uma grande sorte ter como cantor.p>Quando é que se sentem os 72 anos?

Bem, o espírito está disposto, mas a carne é por vezes fraca. Já tive os meus problemas e problemas, e algumas coisas aparecem e batem-lhe, e você percebe que as coisas não são bem as mesmas. Quem me dera ter as mãos que tinha quando era mais novo. À medida que envelhecemos, a única coisa para a qual olhamos é para as mãos, e podemos ver-nos a envelhecer através das mãos. É curioso. Olhamos para os nossos rostos e pensamos, Oh, tenho um pouco menos de cabelo ou assim, mas ainda sou mais ou menos o mesmo tipo – porque é um processo lento. Mas lembro-me, a minha mãe – com o meu irmão e eu, quando éramos ambos pequenos – íamos visitar todos estes parentes idosos, e sentávamo-nos calmamente no sofá, e apenas olhávamos à volta da sala e tentávamos ser bons, e esperávamos receber um cêntimo de volta no final. E lembro-me sempre de olhar para as mãos destes idosos.

Mas ainda andam por aí em digressão e a actuar, o que é impressionante. Há algum compositor ou músico cuja longevidade e carreira você admira?
As pessoas dizem-me muitas vezes: “Oh, você vai ver Rod?” ou alguém que está a chegar. É como se, não… Não está interessado. Fiquei pendurado naqueles tipos como o Tim Hardin, ou aqueles tipos de cantores-escritores. Agora, eu saía do meu caminho para ver Gordon Lightfoot, em qualquer lugar. Vi Donald Fagen há cerca de um ano, e pensei: “Isso é simplesmente brilhante”. Estou tão contente. Ele ainda o tem.

p>p> Acha que há uma forma graciosa de envelhecer como artista aos olhos do público – assim como uma forma não graciosa?
Aging é muito difícil. Há algum tempo percebi que passei a maior parte da minha vida a contemplar um fantasma – e é o fantasma de mim próprio. Alguns de nós estamos apenas a ser afectados por isso. Já fiz seis entrevistas hoje, e cada uma delas passamos pelos prazeres – “O que estás a fazer agora? O que estás a fazer? Tem algo de novo?” … mas, “Em 1966, fizeste isto”, e depois falamos sobre o jovem Justin.

Para mim, trata-se de dignidade. Nos últimos anos, tenho querido manter alguma dignidade. Não tentar ser aquele Justin que era. Não que eu alguma vez tenha sido um tipo de pessoa rock ‘n’ roll-y. Mas alguns músicos da minha época, quando ainda tentam fazer as calças de couro e as poses – suponho que o Mick pode safar-se, mas ele é o único que eu conheço. Até Keith tem alguma dignidade sobre a forma como o faz. Por vezes encontro pessoas em hotéis na estrada, e é do tipo, “Hey Justin!”. E eu penso, “Oh merda, isso é um pouco assustador o que eles estão a trabalhar” – eles têm coisas e merdas de prata, e tatuagens, e cabelo tipo assustador . Por isso, espero que ainda haja alguma dignidade. É tudo o que podemos fazer.

p>És sensível a chegar a um ponto em que não estás no auge das tuas capacidades como artista, ou à ideia de que talvez haja um momento para pendurar a guitarra?
Eu sei exactamente o que queres dizer – e sim. Estou nessa zona, e é aterrador. O tocar – outras pessoas podem provavelmente fazer isso por mim, embora não faria o mesmo ritmo que eu sinto que faria se estivesse a tocar. Mas, se a voz se vai, então acho que está na hora. Tenho plena consciência disso, e é assustador.p>É assustador por causa da alegria, ou identidade, que se tem como artista?
É assustador porque eu não fiz mais nada. Eu desapareceria numa biblioteca algures, penso eu. Um mosteiro soa bastante bem às vezes .

P>Será que ainda estaria a escrever canções e a fazer música mesmo que não fosse capaz de a trazer ao mundo?
É uma questão interessante. Nunca ninguém me perguntou isso antes, porque esperam que tudo o que se faz é apenas fazer estas coisas com um propósito. Escrevo para meu próprio prazer, e tenho muitas canções agora que gosto – apenas pegar de vez em quando, e mexer, e talvez mudar uma palavra ou duas, e esperemos que as torne melhores. São para mim, e não sei se tenho o desejo de ter de passar por todo o circo da promoção da mesma. Não sei se tenho o apetite de ser o que as pessoas querem que eu seja. Neste momento, estou a gostar de fazer as coisas de forma egoísta.

Foi relatado que as cassetes de Moody Blues poderiam ter sido uma das destruídas no incêndio Universal. Sabe se elas foram?
Li-as, claro, num jornal. Não foi noticiado em Inglaterra, e levou algum tempo a ser noticiado nos EUA. É certamente verdade que fomos listados entre as pessoas cujas fitas poderiam ter sido destruídas. Ninguém me ligou, porque havia pessoas muito mais importantes para ligar ou para falar sobre isso. E algumas pessoas eram muito vocais. Nunca pensei de todo nisso. Fizemos apenas um álbum na América, com uma empresa chamada Decca – e, claro, a Universal comprou o Decca. Não sei o que eles têm guardado. Os primeiros sete álbuns, não acredito que nenhum deles tenha sido armazenado lá. Mas nós estávamos na lista. Desde então, tenho sido contactado directamente por dois advogados diferentes que querem saber se vamos juntar-nos a algum tipo de património de acção colectiva – eles têm sempre uma forma agradável de colocar estas coisas, “artistas patrimoniais” – que estão a trabalhar neste gigantesco processo judicial. Acho sempre que “não sei” é uma boa resposta, por isso foi o que eu disse .

É um facto que a Universal tem estado apressada a lançar tudo – demos, outtakes, restos, pedaços de fita entre canções do Moody Blues, em todo o tipo de versões de caixa, ao longo dos últimos dois ou três anos. E eles ainda estão a planear isso. Afastei-me disso. Pediram-me para aprovar, mas já não respondi a esses e-mails. Parece que não tenho muito controlo sobre isso, e não estou interessado em analisar coisas que não pensei que devessem ter sido lançadas de qualquer forma. Certamente, como no caso Moodies, algum tipo de nerd – não consigo pensar numa maneira melhor de o dizer – adoraria estar entre esses arquivos, se ainda lá estivessem, a peneirar coisas para ganhar um pouco de dinheiro para a Universal e trazê-las à luz. Faz parte do seu ethos, estas grandes empresas, apenas para conseguir que essas coisas andem por aí a rentabilizar coisas antigas. Também é verdade que praticamente tudo o que não era cozido, que foi gravado antes de 1985, a maior parte do óxido já terá caído de qualquer maneira. Tudo o que eu queria que fosse lançado foi lançado.

Importas-te se as tuas canções te ultrapassam?
As minhas guitarras vão ultrapassar-me, isso é certo. Serão sempre desejáveis. Não sei. As pessoas seguem em frente, não é verdade? As pessoas adoram a música da sua juventude. Eu nunca me sinto atraído por essa discussão sobre: “Oh, a música de hoje não é nada parecida com a música de então”. Há crianças que se apaixonam agora por todas estas canções, mesmo que sejam apenas um riff de quatro compassos, que ficará com elas para o resto das suas vidas. Quando tiverem a minha idade, vão ouvi-las e pensar, Oh, eu adorava isso, e ainda assim significará algo para elas. A nostalgia parece descansar nos anos 80 e 90 agora, mais do que nos anos 60, por isso já estou a ver esse tipo de música legada a mudar. Penso que haverá sempre coisas boas, válidas, e interessantes, em qualquer época. Se eu pudesse ter apenas uma década de música, seriam os anos 80, penso eu. Adoro isso, o melhor de tudo. Foi realmente libertador, e brilhante.

No seu álbum “Octave”…
Oh, esse foi um álbum estranho.

“The Day We Meet Again” é uma canção tão bonita. O que foi o catalisador?
É uma linda canção – completamente arruinada por mim a gritar com demasiados overdubs de guitarra. Estou tão desiludido com a versão final da mesma. Começa muito bem, mas depois desce mesmo até ao fim. Lembro-me do quanto Ray Thomas adorava essa canção. Ele estava no estúdio quando eu fiz o vocal principal, apenas de pé, passando-me um charro ou algo do género. Tenho de tentar obter a cassete daquela… Aquela pode ser uma que tenha sido destruída, já agora, porque esse é o único álbum que foi feito na América. Mas essa canção em particular era sobre pessoas da minha família – venho de uma família com uma fé muito forte, e isso também está no meu passado. E venho de uma parte de Inglaterra que está cheia de história – o país ocidental. É uma parte muito evocativa de Inglaterra. É sobre pessoas que eu amava, e a perda delas. Estou a falar de homens e mulheres. Descubro na vida que isso não importa. Se encontrar alguém, e algo dentro de si diz: “Fique perto dessa pessoa. Fique perto deles”, eu faço sempre questão de o fazer. Essas são as pessoas sobre as quais escrevo. E elas estão nessa canção.

Na gravação, eu era mental no final. Havia uma grande letargia em torno daquele álbum. Tony Clarke, o nosso produtor discográfico, teve um desastre pessoal durante aquele álbum e não o terminou. E Mike não conseguia decidir se queria ficar ou não. Senti imenso a sua falta. Toquei muito dos teclados nele. Foi na altura em que ninguém demonstrava qualquer interesse pelas canções de mais ninguém . É estranho estar num grupo como aquele. Graeme era sempre uma espécie de entusiasta. Mas no estúdio, na fábrica de discos em Los Angeles onde o gravámos – que, curiosamente, ardeu não muito depois de o termos gravado – havia este velho e engraçado órgão Farfisa. A pista não ia a lado nenhum, as pessoas tinham perdido o interesse, e tão tarde uma noite, pedi ao engenheiro que a colocasse. Comecei agora a tocar isso, e depois pensei, Espera, posso fazer esta coisa dos três acordes até ao fim da canção, neste tipo particular de coisa sincopada. É a parte que mais gosto nela.

Há uma tristeza que paira sobre todo aquele álbum. Entre “Driftwood”, “One Step Into the Light”, e “The Day We meet Again”, é muito pungente.

Para mim, também. Tive de o remasterizar para a Universal há alguns anos atrás, e… esse é um ponto interessante. Onde arranjaram a fita para me enviarem para a remasterização? Mas “One Step Into the Light” foi a canção que Mike tinha escrito vários anos antes e que gravámos no seu pequeno estúdio doméstico. Não consigo ouvir essa canção, porque ela apenas brota em mim. É apenas uma das canções mais belas de sempre. Ele deu-me alguns grandes dons, e um deles foi poder tocar essa canção. E depois ele foi-se embora. As coisas não eram, só pessoalmente, certas para ele dentro daquela banda. Foi então que nos tornámos quatro em vez de cinco. Algures por aí estão aquelas duas velhas guitarras – porque ele também era guitarrista – que tocámos juntos na versão original. E penso que o seu vocal também é a versão original. Lembro-me que o óxido estava a cair da fita, tinha sido tocado tantas vezes.